Ángeles a nuestro lado

Es famoso, pero nunca nadie le ha nombrado. Vive en un mundo de fama, pero nunca llegó a ser recordado. Jamás escribió libros, ni canciones, ni poemas…ni siquiera pintó cuadros… ni diseñó trajes en las pasarelas. Su vida, la única obra de arte. Siempre rodeado de comentarios y dedicatorias dirigidas a su persona, que ni siquiera le mencionan. Sin embargo, cada día que termina, coge su libreta y comienza a redactar lo que pasa por su mente, lo que acontece en su vida. Pero nadie lo lee… porque nadie lo entendería. Nunca baja del escenario, cada día comienza un nuevo acto, la función no tiene descansos. Telón que se abre y nunca es cerrado. La fama le envuelve, sin rozarle, desde que se decidió a contar su historia. Sólo participa en el guión de su propia película, sin ser productor, ni siquiera artista. Humilde actor de su propia vida. Libertad para narrar lo que quiera, tomando las riendas de su destino, sin perder un solo minuto en el camino. Escribe y escribe, describiendo los ...

Odia las esquinas dobladas en las páginas, los desenlaces evidentes y las risas enlatadas en las comedias americanas, que tanto enganchan a la gente. Le gusta el olor a mar, cantar a escondidas y rasgar las etiquetas de las bebidas. Nunca tiene premio, de esos que espera encontrar para dejarlo todo y salir corriendo. Cuando está aburrida lee la página 777 de libros al azar, para buscar casualidades que jamás encontrará. El placer de comparar entre dos mundos paralelos, que mucho tienen que ver sin conocerse de nada. Ahora incompatibles, entiende, pues cae por su propio peso. Su vicio oculto: alimentarse de palabras nunca mencionadas, de aquellas que su pensamiento transmite pero que su boca no dice. A veces también hace otras cosas. Su risa nunca es puntual, siempre llega tarde últimamente, o al final no sabe llegar. Se pierde. Despierta al suspiro que les separó, cuando recuerda aquel día en que todo terminó. Se le ocurrió volver una vez más al lugar prometido… y no quedaba nad...

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas. El tiempo quedó sin traducción, al menos aquella a la que nos tiene acostumbrados, rodeado siempre de números y datos… a veces incomprensibles, que marcan nuestro ritmo y nuestros pasos. Sólo en mi habitación se detuvo el tiempo, inmortalizando momentos que quedaron atrapados en fotografías y cristales, sin yo ni siquiera saberlo. Algo me apretaba la muñeca al despertar… aquel objeto inteligente que, cada día, me dice cuándo empezar y cuándo terminar mi día. Me quité la pulsera que me ataba al tiempo… creo que no la volveré a utilizar, al menos por el momento… me sentí libre, al dejarlo sobre la mesa. Ya no marcará mis momentos, que para eso son míos, pues hago lo que quiero con ellos. Tras la ventana, el tiempo seguía pasando, y el reloj continuaba gobernando, dirigiendo los rumbos de todas las almas, todavía transitando. Entonces observo que se apaga el aguacero… por la luz del sol, que va creciendo… al margen del reloj, pe...

  E l otro día, pensando y pensando (manía que tenemos muchos humanos, por cierto, y tal vez algunos animales, aunque hasta ahí no he investigado)… llegué a una conclusión. Tal vez me tachen de incoherente, porque lo que voy a decir parece una locura… pero no lo es. Haciendo un fugaz repaso por los años invertidos en la carrera universitaria (pocos, pero unos cuantos para lo corta que es la vida, si así lo miramos) … tantas horas entre libros, clases, bibliotecas, programas, agendas y trabajos (que llegaron a ser prioridad en mi vida con el tiempo) y al vivir ya ciertas experiencias en otra etapa (sí, después de la universidad hay vida), te das cuenta de que lo importante en realidad es SABER JUGAR BIEN A LAS CARTAS. Tan simple como eso, callaré las voces de asombro en este momento.   Pues bien, en los campus de las facultades siempre se podían apreciar tres grupos de gente, bien diferenciados (y así seguirá siendo, no creo que tanto haya cambiado): aquellos que pasab...