Ángeles a nuestro lado

Ha hecho las maletas y a empezado a caminar, sin rumbo pero hacia el norte… donde el frío polar le haga temblar la voz y no le permita hablar, porque quiere decir tanto y sabe que es mejor no decir nada. Todo lo que tenía que contar se quedó en el camino, porque ya no cabía en la maleta. Si antes se dedicaba a cerrar ventanas, ahora intenta abrirlas. Volver a ser, muy atento a lo que alrededor suceda, dejando entrar las oportunidades y salir las desgracias. Largo viaje de vuelta le espera, ha dejado una ventana abierta en cada estancia. Dejar de ser aquella persona que no fue aceptada ni por él mismo, y mucho menos por quienes le rodeaban. Pensó en huir en vez de cambiar, porque mucho tardó en darse cuenta de que fingir ser otra persona no le servía de nada. Ese es el viaje que emprendió, de regreso a su antigua vida, a su antiguo yo. Avanzaba, quedándose con lo bueno de la vida que inventó, para escapar de los problemas, pero enterrando falsos disfraces que aún lleva puestos. Ll...

Miraba por la ventana de la habitación mientras el portero sacaba la basura. Desde el sexto piso del único bloque de la urbanización con vistas hacia el norte. Con el pelo recogido y vestida tan solo con la bata, encendí mi antepenúltimo cigarrillo. Desde allí casi se tocaba el suelo, pues lejos quedaba el triunfo… aquello que algunos llaman “tocar el cielo”.   Noche tranquila ajetreada, ambiente cálido y caminantes sin rumbo al otro lado de la avenida, esquina con la plaza. Entre ellos, ningún rastro de aquello que estaba buscando. Mientras tanto, el humo se escapó emprendiendo un vuelo libre ligero, a la vez que fugaz, pero con ritmo ralentizado…cada vez más, según se iba alejando, formando una pincelada opaca que se esfumó rápidamente. Me senté en aquel lugar que un día debió de ser un verde sofá, cómodo y reluciente (dicen que para todos pasan los años), y comprendí que jamás vendría. Apagué la luz, dejando únicamente el tenue resplandor de la lámpara de mi mesilla. La...

  Son los pudin de Madrid, Que tendrán, que tendrán… ¡Que no te puedes resistir!.   Calle arriba, calle abajo, Buscando el mejor estilo, Para ser degustado.   Y en restaurantes sencillos, El menú aún no ha escogido, Pero el postre que tomará, ¡Ya está más que decidido!.   Catadora profesional, “Estrellas Michelin” parece guardar, Para aquellos que merezcan, Reconocer su estilo personal.   Harta de comer termina, Pero el manjar final nunca esquiva, Reto tras cruzar la puerta, Del humilde bar de la esquina.   Encontrar el mejor pudin, Probando de todas las cocinas, Con muchos estilos se encuentra, Pero sólo uno le conquista.   Tipo flan o bollería, Con nata o menta fina, Con sirope o cafeína, ¡De tantas texturas distintas!.   Negando lo evidente, Se resiste a probarlo, Pero al llegar el momento…¡pudin, pudin! ¡No puede cambiar de plato!....

Un día te despiertas, tal vez más ligero de lo habitual. No sabes por qué… quizá has perdido peso. No te importa, pero no es eso. La gravedad no te pesa ni alcanza, apenas, te espía pero no se atreve a detener tus pasos de avance hacia todos lados que tienes previsto para un día que, sin previo aviso, ha comenzado. Y andas libre, como si la libertad existiese. Eso es precisamente, la ironía del ausente. Abres la agenda (en blanco, por cierto)… ¿Y qué? Te preguntas sonriendo. Puro cuento te has creído aún así, más vale ilusión desintegrada que escepticismo sin sangre. Nada planeado más allá de lo que el día que comienza escriba en tu diario. Desayuno sin cubiertos ni platos. Televisión encendida es crítica hasta con los pájaros. Dudas sin responder flotan en el aire. Teléfono sonando sin que llame nadie. ¿Y qué?... Salir a la terraza a tender sin ropa en el cestillo. Ducha sin agua...tal vez no encendí el grifo. Atasco sin coches en la avenida principal. Protestas silenciosas, con ...

Domingo. Eso dice mi calendario, que es muy sabio. Se detuvo el aire… pero no el oxígeno. Ambiente cargado de sueños y recuerdos esparcidos, intentando acurrucarse en rincones del olvido. Mi cuarto parece tranquilo. Flotaban sin gravedad desordenados, sin preocupación ni estrés… pero interrumpiendo la calma de todo mi ser. Sin esfuerzos, sin pretextos. No me queda más que un pedacito del ayer, guardado y archivado en sobres de papel. Y a mi lado, el infalible reloj que marca la hora de comer. ¡Cómo pasa el tiempo!, tan deprisa que casi no podemos ver hacia dónde transita. El tiempo, que de matemáticas parece saber, siempre rodeado de números, que nosotros hemos de entender, aunque seamos de letras…¡vaya por dios!, que injusto que es. Y sobre el escritorio de mármol, papeles en blanco esparcidos y viejos libros de historia del arte apilados en estantes, aún sin ser leídos. Lo dejaré para después, aunque no se cuándo será eso... me arriesgaré, como todo en esta vida, ¿qué le vamos...

Algunos días es incapaz de sonreír. Entonces esconde su vestido de heroína y se convierte en una cobarde más. Eso sólo sucede cuando el universo se colapsa y los conductos de aire se atascan. No sufre de asma, no ha menguado su capacidad pulmonar, no es la contaminación o el polen que sacuden su ciudad… pero algo guarda el ambiente, que no puede respirar. Cada vez se ahoga más. Necesita un cambio de rumbo, aprender a vivir experiencias que hasta ahora no se cruzaron en su destino, y nadie sabe si ya las ha perdido. No se atreve, pero debe salir de ahí. Tantas calles por recorrer...tanto que ver y tanto por vivir que no pudo hacer… y de tanto esperar pasó la oportunidad. Hay algo que le retiene, por más que intente volar libre… no puede. Tanto estrés oprime su pensamiento, no dejándole imaginar nada bueno. Solo sabe retirarse al campo y llorar… buscando quién le quiera y a quien amar. Bebiendo del vaso de la melancolía y rodeada de tormentas inesperadas que acompañan sus días. Mie...