Ángeles a nuestro lado

Y como un final de año más, abrí la puerta de la habitación y la vi, ahí estaba. Tumbada en la cama. Sin ninguna motivación o ilusión. Sin ganas de vivir. Sin ganas de hacer nada. Lo cierto es que no me gusta verla así. Cada vez que entro en la habitación y la encuentro ahí, sola y acurrucada entre la frías sábanas siento un vacío interno. Hace tiempo que ya no salimos juntas a ninguna parte. Nuestros caminos parecieron separarse cuando llegaron los problemas a casa. Paso de puntillas por delante de las fotografías de mamá y los abuelos. Tan sonrientes y guapos, como siempre. Y mientras tanto, ella ahí sigue, inmóvil. Miro el reloj de pared. Tenemos tiempo. En seis horas dará comienzo un nuevo año. Comienza la cuenta atrás y los mensajes típicos cargados de buenos deseos y esperanza irrumpen en la tranquilidad del ambiente. Vacío y en calma. Y en el buzón de voz quebrando el maldito silencio dos llamadas. La primera de Alex, que manda sus felicitaciones desde Islandia con un ...

  RESÚMEN: La luz de Candela es la primera novela de Mónica Carrillo, presentadora de informativos de Antena 3 junto con Matías Prats. Candela es una fotógrafa a la que un día se le cruza el amor y la atropella poniéndolo todo patas arriba. El responsable de ese torbellino es Manuel, un joven modelo con el que vivirá una historia de amor adictiva. Los primeros besos, la complicidad, la pasión. Pero también la angustia de quien no recibe todo lo que da.   COMENTARIO:   ¿Qué ocurre cuando nos enamoramos de una persona que sabemos que nos va a complicar la vida?  Mónica Carrillo nos lo narra en su novela más romántica, entendiendo el amor y el desamor de una manera única y fascinante, visto a través de los ojos de la dulce Candela, quien abre su corazón al lector explicando sin tapujos sentimientos vividos junto a aquellos hombres que pasaron por su vida y a quienes ella regalo literalmente su corazón, obteniendo poco o nada ...

  La madrugada del 03 de Mayo de 1945 fui acusada de tenencia ilícita de armas. Fui juzgada e injustamente condenada. No, lo cierto es que nunca tuve un arma, ni jamás maté a nadie…ni a nada. Sería incapaz de matar a una inocente mosca. Mi vida era una condena en sí misma. Un día, el retumbar de aquellas últimas palabras de despedida perforaron mi mente. El sonido de echar la cerradura era la única acción que me mantenía desconectada del mundo exterior y de los gritos y reproches de Tomas. No era la primera vez que salía de casa a media noche arrastrando los pies con una botella de vino barata en la mano, a pesar de que le esperaban unas cuantas rondas más en el Club´s Morata. Ya me tenía acostumbrada, y confieso que hasta ya incluso me parecía buena idea. Simplemente por el hecho de sentirle lejos de mí y así estar despreocupada al menos durante unas horas. No sabía cuánto tiempo me quedaba antes de que pudiera ser víctima de alguna de las locuras de Tomas, por eso, tr...

Y entonces yo aquí, sola pensandote... mientras tanto tu allí, bien acompañado y ausente en tus pensamientos... ya ves, es cosa de dos, dicen #microcuento (by sara oss)

Cansada de jugar con muñecas, acabó siendo una de ellas.  Le compraron un día en una casa de muñecas. Dicen las malas lenguas (muchas de ellas hoy muertas) que en el Paris Moulin Rouge . Ahora vive en una preciosa casita dentro de una mansión de estilo victoriano, de la que no puede salir si no la sacan. No le falta detalle a su mini-mundo de fantasía. Viste volantes y sedas, pero su piel de porcelana no se eriza con el tacto de la tela, ni se estremece cuando la tocan o la besan. Una muñeca de porcelana que tiene un mensaje de voz grabado y atornillado a su espalda. Que siempre repite de forma mecánica. Posee una mente trasparente, pura y coqueta… que grita mientras calla. Habla, pero nunca dice nada. Vive en un infinito cercado en cristal. Vulnerable y pequeña, puede ver todo a través de la repisa del inmenso ventanal de madera, que da a un patio sin eco ni vida, pintado del color del silencio, y marcado por l...

Y me asomé al balcón de tu mirada… pero era demasiado tarde, y ya no estabas. Pero al final sólo quedó un “te quiero” sin expresión.   Nuestras miradas se cruzaban cada mañana en la misma calle, en la esquina de Bown-Hand Street. Tu mirada era transparente y punzante, aunque opaca al mismo tiempo, y atravesaba mi cuerpo como un destello sin rumbo: traspasaba mi ser, como si no existiera. Tus ojos veían a través de mi alma. Podía notar tu frío recorrido hasta que se desviaba hacia el horizonte que enmarcaba la Plaza de Brandson-Square. A la misma hora, nos deteníamos en el mismo kiosko a comprar el periódico, con el mismo tipo de café en la mano. Del mismo aroma y de la misma marca. Es lo único en lo que no coincidíamos. Tú lo comprabas a las 08:05h de la mañana, y yo a las 8:35h pasadas. Mi academia de arte está justo al girar la esquina de la calle Patinson-Road Street, la pequeña avenida que atraviesa y rompe la sintonía del viejo barrio con el ambien...

¿Cómo imaginar que un punto de encuentro podría convertirse en el inicio de un viaje a ninguna parte? Efectivamente suele pasar cuando sales con prisas de casa y te dejas la suerte tirada encima de la cama. ¡Hoy me explico por qué mi bolso pesaba menos que de costumbre!. Y es que jamás fueron fáciles aquellas despedidas que ponen punto y aparte a las tardes amenas, agradables, cargadas de energía positiva en buena compañía y que, sobre todo, proyectan ilusión hacia nuevos proyectos en tiempos difíciles, a través de sabías reflexiones y palabras motivadoras. Pero como todo lo que empieza debe de acabar, toca volver y regresar a casa. ¡Qué rápido pasa el tiempo si es valioso!. La locura se desata y todo el mundo busca su madriguera al final. Transeúntes deambulan sin rumbo para encontrar un destino que está aún por diseñar. Viajeros que comienzan su merecido descanso se cruzan con aquellos que regresan de una jornada de duro trabajo. Maletas, billetes, besos y abrazos…de esos qu...

  Señores diputados, Comienza la sesión, De un congreso que empieza, Sin captar nuestra atención.   Puños alzados, Manos al frente, Colores que marcan, partidos sin gente.   Los nuevos irrumpen, En la sala del Congreso, Sin orden ni protocolo, Sin leyes ni reglamentos.   Nadie tiene la palabra, Menudo descontrol, No hay manera de abrir, Esta maldita sesión.   El terror se abre paso, En medio del fracaso, donde los nuevos exponen, a quienes dar el sorpasso.   El futuro se rompe, No queda elección, Nadie toma la palabra, En esta compleja misión.   Una voz sin argumentos, De un debate sin talento, Exponiendo unas ideas, Que al final se lleva el viento.   Las luces se encienden, Las voces se callan, Donde nadie comprende, Porque nadie manda.   Despotismo y dimisión, Y las culpas acechando, A u...

  Le encantaba tocar el piano. Adoraba la música. Era ciega. No sabía idiomas. Sin embargo, un día se emocionó al escuchar una canción acapela en inglés. Corría el año 1972. Alicia no era como todas las niñas de su edad. Ella no jugaba con muñecas, ni saltaba a la comba en el jardín de su casa, ni quedaba con las amigas para montar en los columpios del parque de su barrio. Su infancia resultó ser un tanto más amarga. Cada mañana preparaba su mochila para acudir al colegio, no sin antes bañar y dar de desayunar a su abuela Dorothy… quien ya a duras penas podía reconocerla salvo en aquellos escasos instantes de lucidez. Ambas vivían juntas en la casa rural de Northville City, desde el brutal accidente que costó la vida a sus padres en el verano de 1969 a la vuelta de unas vacaciones en familia. Y en todo momento se entregó a ella, en cuerpo y alma, para evitar que fuera a un hogar de acogida tras la tragedia. Le proporcionó un modesto hogar y una familia, mucho más que cualqui...

Eran tan sólo las 6 de la mañana. La brisa suave acariciaba las cortinas que cubrían levemente las opacas ventanas de madera quebrada de un décimo piso de la Gran Vía madrileña. El sol asomaba dando los buenos días tímidamente. Y, como cada mañana, ese fuerte aroma a bollos recién horneados de la panadería más cercana despertó a Sarah. Jamás ponía el despertador, pues ya hacía años que apenas podía conciliar el sueño, o bien se despertaba en mitad de la noche abrumada con los recuerdos que un día truncaron su suerte. El crujir de la cama indicaba que por fin se había decidido abandonarla y comenzar su día. Desde el balcón podían apreciarse las infinitas calles que daban camino a los transeúntes desorientados y apresurados por el estrés y la rutina diaria… incluso aunque fuera domingo. Un día más para la gran ciudad, despertarse, correr y volverse a acostar. Comercios abarrotados y hosteleros a la caza de cada turista que moderaba por un momento su paso para observar el espectacu...