Ángeles a nuestro lado

Es famoso, pero nunca nadie le ha nombrado. Vive en un mundo de fama, pero nunca llegó a ser recordado. Jamás escribió libros, ni canciones, ni poemas…ni siquiera pintó cuadros… ni diseñó trajes en las pasarelas. Su vida, la única obra de arte. Siempre rodeado de comentarios y dedicatorias dirigidas a su persona, que ni siquiera le mencionan. Sin embargo, cada día que termina, coge su libreta y comienza a redactar lo que pasa por su mente, lo que acontece en su vida. Pero nadie lo lee… porque nadie lo entendería. Nunca baja del escenario, cada día comienza un nuevo acto, la función no tiene descansos. Telón que se abre y nunca es cerrado. La fama le envuelve, sin rozarle, desde que se decidió a contar su historia. Sólo participa en el guión de su propia película, sin ser productor, ni siquiera artista. Humilde actor de su propia vida. Libertad para narrar lo que quiera, tomando las riendas de su destino, sin perder un solo minuto en el camino. Escribe y escribe, describiendo los ...

Odia las esquinas dobladas en las páginas, los desenlaces evidentes y las risas enlatadas en las comedias americanas, que tanto enganchan a la gente. Le gusta el olor a mar, cantar a escondidas y rasgar las etiquetas de las bebidas. Nunca tiene premio, de esos que espera encontrar para dejarlo todo y salir corriendo. Cuando está aburrida lee la página 777 de libros al azar, para buscar casualidades que jamás encontrará. El placer de comparar entre dos mundos paralelos, que mucho tienen que ver sin conocerse de nada. Ahora incompatibles, entiende, pues cae por su propio peso. Su vicio oculto: alimentarse de palabras nunca mencionadas, de aquellas que su pensamiento transmite pero que su boca no dice. A veces también hace otras cosas. Su risa nunca es puntual, siempre llega tarde últimamente, o al final no sabe llegar. Se pierde. Despierta al suspiro que les separó, cuando recuerda aquel día en que todo terminó. Se le ocurrió volver una vez más al lugar prometido… y no quedaba nad...

Se rompió la cadena que ataba el reloj a las horas. El tiempo quedó sin traducción, al menos aquella a la que nos tiene acostumbrados, rodeado siempre de números y datos… a veces incomprensibles, que marcan nuestro ritmo y nuestros pasos. Sólo en mi habitación se detuvo el tiempo, inmortalizando momentos que quedaron atrapados en fotografías y cristales, sin yo ni siquiera saberlo. Algo me apretaba la muñeca al despertar… aquel objeto inteligente que, cada día, me dice cuándo empezar y cuándo terminar mi día. Me quité la pulsera que me ataba al tiempo… creo que no la volveré a utilizar, al menos por el momento… me sentí libre, al dejarlo sobre la mesa. Ya no marcará mis momentos, que para eso son míos, pues hago lo que quiero con ellos. Tras la ventana, el tiempo seguía pasando, y el reloj continuaba gobernando, dirigiendo los rumbos de todas las almas, todavía transitando. Entonces observo que se apaga el aguacero… por la luz del sol, que va creciendo… al margen del reloj, pe...

  E l otro día, pensando y pensando (manía que tenemos muchos humanos, por cierto, y tal vez algunos animales, aunque hasta ahí no he investigado)… llegué a una conclusión. Tal vez me tachen de incoherente, porque lo que voy a decir parece una locura… pero no lo es. Haciendo un fugaz repaso por los años invertidos en la carrera universitaria (pocos, pero unos cuantos para lo corta que es la vida, si así lo miramos) … tantas horas entre libros, clases, bibliotecas, programas, agendas y trabajos (que llegaron a ser prioridad en mi vida con el tiempo) y al vivir ya ciertas experiencias en otra etapa (sí, después de la universidad hay vida), te das cuenta de que lo importante en realidad es SABER JUGAR BIEN A LAS CARTAS. Tan simple como eso, callaré las voces de asombro en este momento.   Pues bien, en los campus de las facultades siempre se podían apreciar tres grupos de gente, bien diferenciados (y así seguirá siendo, no creo que tanto haya cambiado): aquellos que pasab...

Ha hecho las maletas y a empezado a caminar, sin rumbo pero hacia el norte… donde el frío polar le haga temblar la voz y no le permita hablar, porque quiere decir tanto y sabe que es mejor no decir nada. Todo lo que tenía que contar se quedó en el camino, porque ya no cabía en la maleta. Si antes se dedicaba a cerrar ventanas, ahora intenta abrirlas. Volver a ser, muy atento a lo que alrededor suceda, dejando entrar las oportunidades y salir las desgracias. Largo viaje de vuelta le espera, ha dejado una ventana abierta en cada estancia. Dejar de ser aquella persona que no fue aceptada ni por él mismo, y mucho menos por quienes le rodeaban. Pensó en huir en vez de cambiar, porque mucho tardó en darse cuenta de que fingir ser otra persona no le servía de nada. Ese es el viaje que emprendió, de regreso a su antigua vida, a su antiguo yo. Avanzaba, quedándose con lo bueno de la vida que inventó, para escapar de los problemas, pero enterrando falsos disfraces que aún lleva puestos. Ll...

Miraba por la ventana de la habitación mientras el portero sacaba la basura. Desde el sexto piso del único bloque de la urbanización con vistas hacia el norte. Con el pelo recogido y vestida tan solo con la bata, encendí mi antepenúltimo cigarrillo. Desde allí casi se tocaba el suelo, pues lejos quedaba el triunfo… aquello que algunos llaman “tocar el cielo”.   Noche tranquila ajetreada, ambiente cálido y caminantes sin rumbo al otro lado de la avenida, esquina con la plaza. Entre ellos, ningún rastro de aquello que estaba buscando. Mientras tanto, el humo se escapó emprendiendo un vuelo libre ligero, a la vez que fugaz, pero con ritmo ralentizado…cada vez más, según se iba alejando, formando una pincelada opaca que se esfumó rápidamente. Me senté en aquel lugar que un día debió de ser un verde sofá, cómodo y reluciente (dicen que para todos pasan los años), y comprendí que jamás vendría. Apagué la luz, dejando únicamente el tenue resplandor de la lámpara de mi mesilla. La...

  Son los pudin de Madrid, Que tendrán, que tendrán… ¡Que no te puedes resistir!.   Calle arriba, calle abajo, Buscando el mejor estilo, Para ser degustado.   Y en restaurantes sencillos, El menú aún no ha escogido, Pero el postre que tomará, ¡Ya está más que decidido!.   Catadora profesional, “Estrellas Michelin” parece guardar, Para aquellos que merezcan, Reconocer su estilo personal.   Harta de comer termina, Pero el manjar final nunca esquiva, Reto tras cruzar la puerta, Del humilde bar de la esquina.   Encontrar el mejor pudin, Probando de todas las cocinas, Con muchos estilos se encuentra, Pero sólo uno le conquista.   Tipo flan o bollería, Con nata o menta fina, Con sirope o cafeína, ¡De tantas texturas distintas!.   Negando lo evidente, Se resiste a probarlo, Pero al llegar el momento…¡pudin, pudin! ¡No puede cambiar de plato!....