Ángeles a nuestro lado

  ¿Quién es?. No lo sé. Cada noche veo que transita. Silenciosa y débil, cruza por mi balcón a escondidas. Siempre sola, siempre callada, siempre tan pálida… cuando nadie aún le ha pedido nada. Se siente inútil en este mundo de penas y llantos, de risas y alegrías, de verdades y mentiras, de amores y espantos. ¿Su nombre? No lo conozco. ¿De dónde viene? ¿a dónde se dirige? ¡Lo ignoro!. Solo sé que nuestros ojos se encuentran cada noche que se presenta por sorpresa…y siempre tan oportuna, su mirada me observa un momento y pasa de largo… sola, triste, callada y pálida cuando nadie la reclama. Hace tiempo que dejo de brillar aquella luz que le daba la fuerza y la vida. Ella, que pasa cada noche sin decirme nada, detrás de mi ventana, pero que sin embargo me deja siempre su imagen anclada dentro del alma. Las sombras le acechan, las nubes le envuelven intentando tapar su belleza, la luna ilumina su rostro confuso, para que siempre se salve y nunca se pierda. Y ella, que pasa...

A veces se pregunta si todos los temas tienen conexión entre sí, como las gentes. Es el pañuelo de la realidad cubierta de incertidumbres y retos lo que une y conecta las partes con un todo que creamos, sin ni siquiera pensarlo. Queremos entender de todo, y al final no sabemos de nada. Desconocemos tantas y tantas partes de nuestro pequeño mundo que deambular entre multitudes dormidas a veces nos mata. ¿Mejor desconocer para evitar llegar a no comprender? Ella cree que sí, no puede con más dolor que el que ya lleva encima, fruto de las horas trabajadas. Por eso, ella duerme asustada y él no sabe nada. Nada de esas noches de desvelo con la luna colgada y conectada a unas inquietas manecillas del reloj que apresuran la salida del sol en su ventana. Ella sueña con el sinsentido, que es lo que le hace feliz, aunque esté sola ante el peligro… pero él no sabe nada, y el frío de la ausencia a su lado hace conectar dos mundos separados. Ella se despierta sola entre las sábanas de la esperan...

El cajón vacío es el punto de partida. Se tiran esos objetos que están ahí ocupando tierra desde hace meses "por si alguna vez los necesito". Nada más lejos de la realidad, al final todos acaban en el mismo sitio. Todos ellos serán inertes e inútiles por los siglos de los siglos, nadie que esté en su sano juicio los sacaría un uso adecuado… excepto alguno que otro de ellos. La taza, esa tacita que estratégicamente guardo en una bolsita de papel reciclado con un pequeño lacito rojo. Entonces me doy cuenta de que mi mudanza no concluye sin ella. La taza, que me acompañó cada día y que alguna que otra vez provocó peleas con mi compañero de piso. Era la taza del desayuno, de la merienda y de la relajación con esencia de hierbas curativas para el dolor de alma, aquellas noches en vela pensando ingenuamente que todo podía haber sido de otra forma y haber tenido algún sentido. Me la llevo a mi nueva casa, pero siempre va a ser de aquí. El origen de un amor y desamor que duró...

  Él relata una historia que no llegó a ser. Aquella historia que siempre deseó que sucediera, pero que al final se quedó en nada, por circunstancias ajenas. Ahora puede comenzar a tejer las memorias de una historia entre dos, que jamás fue en su día, pero que el comienzo podría ser hoy, gracias a la falta de recuerdos que ella demostró. Él, de familia humilde, hijo de panaderos y aficionado al deporte y a los juegos de azar. Ella, de familia multimillonaria, saliendo adelante entre herencias y patrimonios creados de la nada, aficionada a la hípica y a las artes gráficas, y recientemente divorciada. Un día lluvioso, sus destinos se cruzaron en la estación del AVE. Sin previo aviso, sus equipajes rozaron. Sus miradas se cruzaron, pero la apariencia les hizo comprender que aquello era imposible de sostener. Continuaron sus caminos, pero el destino no quiso desviarles y tres semanas después llegó una carta a la mansión de ella, que jamás llegó a leer. La declaración de amor d...

Entiendo que el café de media mañana está subestimado cuando me cuestionan por qué tomo café a las 10:00am si tomé a las 7:30 antes de salir de casa. Ciertamente la respuesta para mi es la misma, se desprende del propio planteamiento, el contexto avisa de que lo tomé hace dos horas y media. Esto me hace pensar (nuevamente el mismo verbo)   en lo difícil que siento que es llevar de la mano a alguien por los carriles de mi lógica y explicar las cosas que dentro de los engranajes de mi mente continúan operando, a diferentes velocidades frente a distintas circunstancias. Que si nunca reposo, sí lo hago. Que si en algún momento me relajo, sí me relajo. Que si puedo dejar de ejercer control por cada cosa que pasa, lo intento. Que si es posible no estar preocupada por lo próximo que hago, sí lo es, en la medida en la que siento que tengo en quien confiar y apoyarme. Pero todo esto es completamente abstracto para todo quien no se haya acercado a una de mis tardes silenciosas. Tomo po...

  Donde sobran las palabras, Solo quedan los suspiros, Aquellos que libran las almas, Y tornan ansias en sonidos.   Donde sobran las palabras, Los textos parecen líricos, Aquellos que nadie interpreta, Por abundar su colorido.   Donde sobran las palabras, Los hechos reflejan hechizos, Aquellos que siembran la calma, Cuando todo estaba perdido.   Donde sobran las palabras, El tiempo cubre resquicios, Aquellos huecos que matan, Cuando todo estaba dormido.   Donde sobran las palabras, Las letras buscan cobijo, Lugares que nunca delatan, Por caer en el olvido…

Antes no existía…ahora sí. Solo puedo escuchar el silencio. Me robo una frase que me conmueve mas que las demás... "todos los recuerdos de mi misma"... que soy yo misma también, que somos todos, pero que hoy soy solo yo. Recuerdos en los espejos, recuerdos enmarcados en madera cromada desgastada por el paso de los años, que sólo comprobamos a través de papeles con numeraciones extrañas. Calendarios, los llaman, creo. En cada esquina doblada de realidades pasadas habitan los sentimientos, que atrás quedaron como el hielo, congelados pasando a formar parte de otra dimensión, de otro universo. Y yo aquí sigo, viendo pasar el tiempo y queriendo subir de nuevo al carro de los momentos que creamos cuando el mundo pasa de largo, despacito, sin rozarnos…a otro ritmo menos intenso, pero mucho más desgastado. Volver a ser sin dejar de ser, volviendo a llenar nuestro molde…el cuerpo no es más que el soporte. Y en medio de ese mundo que albergo, que pasa rápido entre ritmos lento...