Ángeles a nuestro lado

Llueve… pero hace mucho, mucho tiempo que a mí ya no me alcanzan las gotas de lluvia. Pasan muy cerca, pero ya no se atreven a rozar una piel que hace tiempo dejé de habitar. Ahora, cuando la tormenta alcanza su punto álgido, corro a refugiarme donde las calles pierden su nombre y los transeúntes declaran su amor anónimamente en cada encuentro, que jamás llegó a producirse, pero que siempre estuvo muy presente en las mentes de inocentes que pierden el rumbo al caer la noche, mientras su mente se ausenta… pero su cuerpo aún sigue presente. Es algo que aprendí, que la lluvia no moja por las leyes físicas de la gravedad demostradas hasta hoy. La lluvia moja por las preocupaciones que habitan en nuestro ser, que cada día se hacen más fuertes, acumulándose como agua en el alma, sin saber qué hacer. No fue mi cuerpo, sino mi mente la que decidió decir basta. No quiero mojarme más, dijo una vez… más   sino que de lluvia sana, que limpie las toxinas del estrés que se acumulan en un cuer...

Mataremos el tiempo… o que nos maten ¿qué importa?... Al fin y al cabo detrás de la puerta cerrada, siempre, se quiere entrar. No hay otro que este momento. Ahora o nunca… tal vez no, puede ser que llegue el día, pero no me arriesgaré a perder la oportunidad. ¿Por qué esperar el día ''perfecto'' ? El día ideal para hacer realidad las palabras guardadas en las agendas. Posponiendo, posponiendo…solo porque el día que nace no parece bueno. Esperamos y vivimos con la expectativa de encontrar el momento y lugar perfecto. Cuando, en realidad, el momento ideal es… en cualquier momento. ¿Por qué hace falta esperar una ocasión para hacerla especial? ¿Por qué no ahora mismo? ¿Quién asegura el mañana? Afrontar y aprender, que vivir evitando, vivir dejando puertas abiertas y capítulos inconclusos sin principios ni finales, historias que no sabemos cuándo o dónde empezaron o en que momento terminaron, al final nos deja en el mismo lado. Coger el día y hacerlo nuestro, para eso nos...

  Por mi vida cruzaron caminos que decidí no elegir, puertas que, afortunadamente, pude cerrar, y muchas ventanas que decidí no abrir, porque el riesgo costaba mucho más de lo que aportaba. Y atrás, dejando tantas mañanas a las que les robaron el amanecer. No pude esperar, decidí volver. Sombras que en el tiempo abandoné. A veces, siento que mi vida es una película latina, de esas que tienen silencios prolongados, cotidianos, sin nudo o desenlace, sin principio ni final que enganche. O quizás los tienen, pero están empañados por las lágrimas del pasado. Me pasa bastante a menudo, cuando llego a casa y, dueña de un cerebro agotado que no quiere parar, sólo puedo mirar mis pasos. Mis pies saliendo del vagón, pasando el torno de vidrio que antecede a la puerta de salida (a la que yo llamo “libertad conseguida”), pisando el sucio cemento de la estación sin rumbo claro. Atravesando a ciegas líneas que memoricé en la primera semana de viajes que nunca realicé con equipaje físico. A...

  Eran las dos de la mañana, y una hora más tarde eran las cuatro (al menos es lo que dice el reloj que ocurre en mi cuarto). ¡Caray, cómo pasa el tiempo!. No puedes distraerte ni un momento. Parece que hoy se ha puesto las zapatillas de deporte y está dispuesto a ganar el reto, a echar una carrera contrarreloj, a darlo todo en cuanto vea aparecer el sol… siempre tan puntual, cada mañana y a una hora exacta, nunca se retrasa. Está decidido, y nada ni nadie puede detenerlo. No espera, la ligera ventaja es suficiente para no poder remontar, sin apenas dejarte negociar. La meta aún queda lejos y yo buscando la paciencia por todos lados, por cada rincón de la casa. Pero nada, aún no la he encontrado. El tiempo tiene un carácter nervioso, me contagia sus prisas e ignora que quiera estar tranquila. Cada momento que transita parecen meses, años, décadas y siglos, que el velo de la lentitud ya ha tapado, pues el tiempo ha aprendido a volar, y yo aquí observando la...

Se conocieron hace cuatro meses, en una estancia acomodada y entre cuatro paredes. La presentación fue breve, a través de terceros, como siempre… solos pero entre mucha gente. Desde la primera noche, ya se convirtieron en confidentes, se cayeron muy bien y las palabras empezaron a fluir como ríos de esperanza desbordada, de repente. Ella, de profesión desconocida pero entregada a la vida. Él, de origines desconocidos pero con la difícil virtud de saber escuchar, cuando el otro necesita explicar lo que tiene que contar. No había día que pasara sin quedar para hablar, sobre todo ella…con tanto y tanto que expresar. El punto de encuentro siempre el mismo: La habitación de ella, pues las confidencias requieren intimidad. Y allí, siempre allí…en aquel lugar apartados del mundo que le daba la espalda, y quien pocas veces le ayudará. Intensos meses de anécdotas incontables que sólo a él podía confiar, deseando llegar a casa tras el interminable turno de noche en el trabajo para seguir...

En esta vida, cada uno tiene su papel y profesión, que elegida o no, es nuestra misión. Pero todos compartimos la de “boxeador”. Sí señores, es el rol común, nadie se libra de ello, sea Primer Ministro u obrero. Porque el que vive lo sabrá muy bien (y el que no, en algún momento lo habrá oído, espero), que la vida es pelear a puño limpio, con coraje y buen humor. Un poco de lo mismo cada día (rutinas, lo llamo yo)... pero siempre un poco mejor, diferente seguro, pues los días no tienen hermanos gemelos. Levantarse a la hora es una forma de “heroísmo” y bañarse con agua fría no es posible sin valor. Todas las grandes batallas y mañanas de la historia han empezado así y luego... lanzarse a conquistar el mundo, comérselo sin cocinar, plantando cara a los objetivos, para alcanzar el proyecto más remoto y escondido. Correr tras un autobús, perderlo, llegar tarde al puesto de trabajo asignado, batirse en duelo interminable con los números de presupuestos incomprensibles pero que tienen...

Es famoso, pero nunca nadie le ha nombrado. Vive en un mundo de fama, pero nunca llegó a ser recordado. Jamás escribió libros, ni canciones, ni poemas…ni siquiera pintó cuadros… ni diseñó trajes en las pasarelas. Su vida, la única obra de arte. Siempre rodeado de comentarios y dedicatorias dirigidas a su persona, que ni siquiera le mencionan. Sin embargo, cada día que termina, coge su libreta y comienza a redactar lo que pasa por su mente, lo que acontece en su vida. Pero nadie lo lee… porque nadie lo entendería. Nunca baja del escenario, cada día comienza un nuevo acto, la función no tiene descansos. Telón que se abre y nunca es cerrado. La fama le envuelve, sin rozarle, desde que se decidió a contar su historia. Sólo participa en el guión de su propia película, sin ser productor, ni siquiera artista. Humilde actor de su propia vida. Libertad para narrar lo que quiera, tomando las riendas de su destino, sin perder un solo minuto en el camino. Escribe y escribe, describiendo los ...